"Hennes mörka riddare" Lana Ezhova. Boka hennes mörka riddare läs online Lana Yezhova hennes mörka riddare ladda ner fb2

Voice of Midnight - 1

Kapitel 1

Jag vaknade upp i ett badkar fullt av kallblod.

Nej, det var vad det verkade för mig av rädsla - vattnet blev oroväckande rosa i det elektriska ljuset, och det var definitivt blod i det, men i en obetydlig mängd. Det aromatiska skummet fastnade på sidorna i sorgliga flingor. Det var en dov smärta i bakhuvudet och mitt vänstra ben värkte ovanför knät. När hon reste sig upp, såg hon ett djupt sår, som om någon inte bara hade gjort ett snitt, utan också hade plockat i det. Blodet, konstigt nog, rann inte, som om låret redan hade börjat läka och vattnet bara hade mjukat upp det.

Var kommer det ifrån? Vad är det för fel på ditt ben? Med mig? Vad? Jag kommer inte ihåg…

Jag kommer inte ihåg... och det verkar som att jag inte vill komma ihåg. Det ringer i mitt huvud. Inte en enda sammanhängande tanke, bara något svårfångat kaotiskt och nu onödigt.

Vacklande kröp hon ur badet och upp på mattan. Huden på mina handflator och fötter var skrynkliga av att ha varit i vattnet under en längre tid, och hela min kropp kliade av blekmedlet. Utan att torka mig tog jag på mig en dräkt och knöt fast benet med en handduk – nu blöder det inte, men om jag rör på mig, kommer det plötsligt att forsa ut?

Mekaniskt sänkte hon den blodiga fonten. Tratten, som snurrade snabbt, sög vatten, tvållödder och mitt blod i avloppet. Wow! Överraskning till alla överraskningar! Det låg en kniv i botten av badkaret. Att döma av benhandtaget och det böjda bladet var den inte avsedd för köksexperiment.

Upptäckten stimulerade mental aktivitet och skingrade dimman av apati. Det verkar som att såret inte har orsakats av någon utan av mig. Skär hon verkligen av sina ådror? Hmm, på benet? Och jag skulle ta livet av mig på ett originellt sätt – med en jaktkniv? Och hon skar inte en artär, utan plockade dumt i "köttet"? Letade du efter något? Kuslig...

Jag vet inte varför, men jag ville snabbt tvätta bort alla spår av det misslyckade "självmordet". Jag sköljde av badkaret och kniven med isvatten. Sedan lade hon vapnet i en nisch under tvättstället.

Och så såg jag henne.

Det låg en konformad silverfärgad sak på golvet. Enligt actionfilmer är det en kula. Om du tror på sunt förnuft att den ödmjuka bibliotekarien och kulan är begrepp från olika icke-sammanhängande verkligheter, så är detta en oidentifierad del från något konstigt föremål. Okej, jag tar reda på det senare, men låt det nu ligga på hyllan med badtillbehör.

Om minnet inte helt har gått i överväxel så ska första hjälpen-lådan finnas i köket, på hyllan med te och kryddor. Detta är sant. Bomull, peroxid, bandage - allt jag behöver.

Blodet hade redan torkat och sipprade inte, och skäret var inte så djupt som jag först hade föreställt mig. Farfar sa det rätt, rädsla har stora ögon. Och ändå behandlade jag såret, och nästan utan att rycka till. I filmerna får sådana skador hjältar att svimma. Jag upplevde ingen helvetisk plåga, jag bandage det snabbt. Hur skulle du veta om sådana sår behöver sys? Eller kommer den att växa igen av sig själv? Jag hatade att gå till sjukhuset: i köer med mormor kan man få hypokondri – de diskuterar så många olika sjukdomar, verkliga och inbillade, att det blir illa.

Det är djup natt ute. När jag stängde gardinerna märkte jag att min kaktus hade växt lite. Det här är vad det innebär att dyka med huvudet först till jobbet - tiden går fort, du märker ingenting.

Vattenkokaren, ställd på elden, påminde om sig själv med en genomträngande visselpipa. Efter att ha bryggt grönt med jasmin, förbarmade jag mig över min kropp och tog det eftertraktade smärtstillande pillret. Imorgon betalar jag för det här med röda finnar i ansiktet - jag är allergisk mot nästan vilken medicin som helst.

Efter att ha hällt upp kakor på en tallrik insåg jag att om jag inte såg någon komedi skulle jag inte stå ut med det och skulle ringa Timur för att gråta över mitt självmordsförsök. Och min trogna vän kommer att rusa in med "botemedlet mot sorger" - öl, torkad fisk och saltade nötter. Och sedan kommer påsar under ögonen och kraftiga ångor att läggas till aknen. Precis vad en tjej med minnesförlust behöver. Varför minns jag ingenting? Vad hände med mig? Inget svar.

Lana Ezhova

Hennes mörka riddare

Jag vaknade upp i ett badkar fullt av kallblod.

Nej, det var vad det verkade för mig av rädsla - vattnet blev oroväckande rosa i det elektriska ljuset, och det var definitivt blod i det, men i en obetydlig mängd. Det aromatiska skummet fastnade på sidorna i sorgliga flingor. Det var en dov smärta i bakhuvudet och mitt vänstra ben värkte ovanför knät. När hon reste sig upp, såg hon ett djupt sår, som om någon inte bara hade gjort ett snitt, utan också hade plockat i det. Blodet, konstigt nog, rann inte, som om låret redan hade börjat läka och vattnet bara hade mjukat upp det.

Var kommer det ifrån? Vad är det för fel på ditt ben? Med mig? Vad? Jag kommer inte ihåg…

Jag kommer inte ihåg... och det verkar som att jag inte vill komma ihåg. Det ringer i mitt huvud. Inte en enda sammanhängande tanke, bara något svårfångat kaotiskt och nu onödigt.

Vacklande kröp hon upp ur badet och upp på mattan. Huden på mina handflator och fötter var skrynklig av att ha varit i vattnet under en längre tid, och hela min kropp kliade av klor. Utan att torka mig tog jag på mig en dräkt och knöt fast benet med en handduk – nu blöder det inte, men om jag rör på mig, kommer det plötsligt att forsa ut?

Mekaniskt sänkte hon den blodiga fonten. Tratten, som snurrade snabbt, sög vatten, tvållödder och mitt blod i avloppet. Wow! Överraskning till alla överraskningar! Det låg en kniv i botten av badkaret. Att döma av benhandtaget och det böjda bladet var den inte avsedd för köksexperiment.

Upptäckten stimulerade mental aktivitet och skingrade dimman av apati. Det verkar som att såret inte har orsakats av någon utan av mig. Skär hon verkligen av sina ådror? Hmm, på benet? Och jag skulle ta livet av mig på ett originellt sätt – med en jaktkniv? Och hon skar inte en artär, utan plockade dumt i "köttet"? Letade du efter något? Kuslig...

Jag vet inte varför, men jag ville snabbt tvätta bort alla spår av det misslyckade "självmordet". Jag sköljde av badkaret och kniven med isvatten. Sedan lade hon vapnet i en nisch under tvättstället.

Och så såg jag henne.

Det låg en konformad silverfärgad sak på golvet. Enligt actionfilmer är det en kula. Om du tror på sunt förnuft att den ödmjuka bibliotekarien och kulan är begrepp från olika icke-sammanhängande verkligheter, så är detta en oidentifierad del från något konstigt föremål. Okej, jag tar reda på det senare, men låt det nu ligga på hyllan med badtillbehör.

Om minnet inte helt har gått i överväxling så ska första hjälpen-kit stå i köket, på hyllan med te och kryddor. Detta är sant. Bomull, peroxid, bandage - allt jag behöver.

Blodet hade redan torkat och sipprade inte, och skäret var inte så djupt som jag först hade föreställt mig. Farfar sa det rätt, rädsla har stora ögon. Och ändå behandlade jag såret, och nästan utan att rycka till. I filmerna får sådana skador karaktärerna att svimma. Jag upplevde ingen helvetisk plåga, jag bandage det snabbt. Hur skulle du veta om sådana sår behöver sys? Eller kommer den att växa igen av sig själv? Jag hatade att gå till sjukhuset: i köer med mormor kan man få hypokondri – de diskuterar så många olika sjukdomar, verkliga och inbillade, att det blir illa.

Det är djup natt ute. När jag stängde gardinerna märkte jag att min kaktus hade växt lite. Detta är vad det innebär att dyka med huvudet först in i arbetet - tiden går fort, du märker ingenting.

Vattenkokaren, ställd på elden, påminde om sig själv med en genomträngande visselpipa. Efter att ha bryggt grönt med jasmin, förbarmade jag mig över min kropp och tog det eftertraktade smärtstillande pillret. Imorgon betalar jag för det här med röda finnar i ansiktet - jag är allergisk mot nästan vilken medicin som helst.

Efter att ha hällt upp kakor på en tallrik insåg jag att om jag inte såg på någon komedi skulle jag inte stå ut med det och ringa Timur för att gråta över mitt självmordsförsök. Och min trogna vän kommer att rusa in med "botemedlet mot sorger" - öl, torkad fisk och saltade nötter. Och sedan kommer påsar under ögonen och kraftiga ångor att läggas till aknen. Precis vad en tjej med minnesförlust behöver. Varför minns jag ingenting? Vad hände med mig? Inget svar. Jag börjar tänka på det och det är som om mina tinningar kläms av en kall båge.

Med te, en tallrik kakor i händerna och en smörgås i tänderna gick jag in i rummet. Från bilden han såg föll brödet ur munnen på honom och på golvet och te rann ut på mattan. I soffan – på min favoritsoffa! – låg ett lik framför den tyst arbetande TV:n.

Herregud, jag förstår...

Den första reaktionen – rädsla och chock – ersattes av tvivel. Var fick jag tanken att det här är ett lik? Kanske för att han inte hoppade upp när jag skrek med en hjärtskärande röst? Han var också onaturligt blek, med ett fridfullt ansikte. Det är precis så de döda ser ut - jag vet med säkerhet, eftersom jag nyligen begravde min farfar, och efter honom min mormor. Och ändå fanns hoppet om att jag hade rusat till slutsatser kvar.

Med darrande händer lade hon disken på soffbordet och böjde sig över kroppen. Herre, snälla! Jag ber dig, låt honom leva! Låt honom sova, bara väldigt, väldigt lugnt...

Tja, inte med min lycka. Jag tryckte med kraft mitt finger i främlingens mage - det fanns ingen reaktion, men om han levde skulle han definitivt vakna.

Den smala, magra kroppen tillhörde en man som inte var äldre än trettio. Ett uttrycksfullt, vackert ansikte med ömtåliga drag inramades av gyllene vetehår, som var i ett tillstånd av lätt förvirring, utan tvekan på grund av frisörens ansträngningar. Främlingen hade dyra kläder på sig: en grå kostym, en ljusrosa skjorta, en lila slips med grå ränder. Det var till och med en halsduk som stack upp ur bröstfickan på hans jacka, det verkade vara siden. Den döde vågade ligga på min sällsynta kaffefärgade soffa utan att ta av sig skorna. Skräck var blandad med irritation: jag hatar när folk går runt i mitt hus med skor på. Och jag bryr mig inte om att hans läderskor förmodligen är dyrare än mina möbler, jag bryr mig inte om att han är död! Jag ville snabbt bli av med den oförskämda personen från det sällsynta som jag ärvt från mina föräldrar. Du kan bli dödad för sådan fräckhet!

Sluta! Var det inte jag som dödade honom? Frost föll på min hud, det verkade som om alla hårstrån på min rygg och armar reste sig. Minnet, reptilen, var tyst, det förrädiska samvetet gömde sig utan att göra ett ljud.

Den första frågan är: vem är den här medborgaren och hur hamnade han här? För det andra: hur och vem dödade honom? Och det tredje, viktigast för mig: vad ska man göra med liket?! Förmodligen är jag en född brottsling - min fantasi har redan ritat bilder av mig som ringer Timur, och efter att ha rullat in den döde mannen på en matta tar vi honom ut i bagageutrymmet på en bil till närmaste trappavsats. Eller är det bättre att gå utanför stan helt och hållet? Åh, tänk om en vän är på affärsresa? Vad ska man då göra med liket? Mammor, vad tänker jag på?! Nu ska jag lugna mig lite och ringa dit jag ska.

Bröstfickan stack ut mer än väntat. Kanske finns det några dokument där, under den smarta halsduken? Utan att tänka två gånger sparkade jag av mig tofflorna och närmade mig kroppen. Jag rörde av misstag min hand - den var inte domnad än. Ja, ett körkort i Andrey Nikolaevich Bolkonskys namn. Wow, precis som min favorithjälte Tolstoy! Det är synd att han dog, jag menar den här Bolkonsky, bredvid som jag sitter, och inte författaren... Men jag tycker också synd om författaren till "Krig och fred". Och framför allt tycker jag förstås synd om mig själv.

Lana Ezhova

Hennes mörka riddare

Jag vaknade upp i ett badkar fullt av kallblod.

Nej, det var vad det verkade för mig av rädsla - vattnet blev oroväckande rosa i det elektriska ljuset, och det var definitivt blod i det, men i en obetydlig mängd. Det aromatiska skummet fastnade på sidorna i sorgliga flingor. Det var en dov smärta i bakhuvudet och mitt vänstra ben värkte ovanför knät. När hon reste sig upp, såg hon ett djupt sår, som om någon inte bara hade gjort ett snitt, utan också hade plockat i det. Blodet, konstigt nog, rann inte, som om låret redan hade börjat läka och vattnet bara hade mjukat upp det.

Var kommer det ifrån? Vad är det för fel på ditt ben? Med mig? Vad? Jag kommer inte ihåg…

Jag kommer inte ihåg... och det verkar som att jag inte vill komma ihåg. Det ringer i mitt huvud. Inte en enda sammanhängande tanke, bara något svårfångat kaotiskt och nu onödigt.

Vacklande kröp hon upp ur badet och upp på mattan. Huden på mina handflator och fötter var skrynklig av att ha varit i vattnet under en längre tid, och hela min kropp kliade av klor. Utan att torka mig tog jag på mig en dräkt och knöt fast benet med en handduk – nu blöder det inte, men om jag rör på mig, kommer det plötsligt att forsa ut?

Mekaniskt sänkte hon den blodiga fonten. Tratten, som snurrade snabbt, sög vatten, tvållödder och mitt blod i avloppet. Wow! Överraskning till alla överraskningar! Det låg en kniv i botten av badkaret. Att döma av benhandtaget och det böjda bladet var den inte avsedd för köksexperiment.

Upptäckten stimulerade mental aktivitet och skingrade dimman av apati. Det verkar som att såret inte har orsakats av någon utan av mig. Skär hon verkligen av sina ådror? Hmm, på benet? Och jag skulle ta livet av mig på ett originellt sätt – med en jaktkniv? Och hon skar inte en artär, utan plockade dumt i "köttet"? Letade du efter något? Kuslig...

Jag vet inte varför, men jag ville snabbt tvätta bort alla spår av det misslyckade "självmordet". Jag sköljde av badkaret och kniven med isvatten. Sedan lade hon vapnet i en nisch under tvättstället.

Och så såg jag henne.

Det låg en konformad silverfärgad sak på golvet. Enligt actionfilmer är det en kula. Om du tror på sunt förnuft att den ödmjuka bibliotekarien och kulan är begrepp från olika icke-sammanhängande verkligheter, så är detta en oidentifierad del från något konstigt föremål. Okej, jag tar reda på det senare, men låt det nu ligga på hyllan med badtillbehör.

Om minnet inte helt har gått i överväxling så ska första hjälpen-kit stå i köket, på hyllan med te och kryddor. Detta är sant. Bomull, peroxid, bandage - allt jag behöver.

Blodet hade redan torkat och sipprade inte, och skäret var inte så djupt som jag först hade föreställt mig. Farfar sa det rätt, rädsla har stora ögon. Och ändå behandlade jag såret, och nästan utan att rycka till. I filmerna får sådana skador karaktärerna att svimma. Jag upplevde ingen helvetisk plåga, jag bandage det snabbt. Hur skulle du veta om sådana sår behöver sys? Eller kommer den att växa igen av sig själv? Jag hatade att gå till sjukhuset: i köer med mormor kan man få hypokondri – de diskuterar så många olika sjukdomar, verkliga och inbillade, att det blir illa.

Det är djup natt ute. När jag stängde gardinerna märkte jag att min kaktus hade växt lite. Detta är vad det innebär att dyka med huvudet först in i arbetet - tiden går fort, du märker ingenting.

Vattenkokaren, ställd på elden, påminde om sig själv med en genomträngande visselpipa. Efter att ha bryggt grönt med jasmin, förbarmade jag mig över min kropp och tog det eftertraktade smärtstillande pillret. Imorgon betalar jag för det här med röda finnar i ansiktet - jag är allergisk mot nästan vilken medicin som helst.

Efter att ha hällt upp kakor på en tallrik insåg jag att om jag inte såg på någon komedi skulle jag inte stå ut med det och ringa Timur för att gråta över mitt självmordsförsök. Och min trogna vän kommer att rusa in med "botemedlet mot sorger" - öl, torkad fisk och saltade nötter. Och sedan kommer påsar under ögonen och kraftiga ångor att läggas till aknen. Precis vad en tjej med minnesförlust behöver. Varför minns jag ingenting? Vad hände med mig? Inget svar. Jag börjar tänka på det och det är som om mina tinningar kläms av en kall båge.

Med te, en tallrik kakor i händerna och en smörgås i tänderna gick jag in i rummet. Från bilden han såg föll brödet ur munnen på honom och på golvet och te rann ut på mattan. I soffan – på min favoritsoffa! – låg ett lik framför den tyst arbetande TV:n.

Herregud, jag förstår...

Den första reaktionen – rädsla och chock – ersattes av tvivel. Var fick jag tanken att det här är ett lik? Kanske för att han inte hoppade upp när jag skrek med en hjärtskärande röst? Han var också onaturligt blek, med ett fridfullt ansikte. Det är precis så de döda ser ut - jag vet med säkerhet, eftersom jag nyligen begravde min farfar, och efter honom min mormor. Och ändå fanns hoppet om att jag hade rusat till slutsatser kvar.

Med darrande händer lade hon disken på soffbordet och böjde sig över kroppen. Herre, snälla! Jag ber dig, låt honom leva! Låt honom sova, bara väldigt, väldigt lugnt...

Tja, inte med min lycka. Jag tryckte med kraft mitt finger i främlingens mage - det fanns ingen reaktion, men om han levde skulle han definitivt vakna.

Den smala, magra kroppen tillhörde en man som inte var äldre än trettio. Ett uttrycksfullt, vackert ansikte med ömtåliga drag inramades av gyllene vetehår, som var i ett tillstånd av lätt förvirring, utan tvekan på grund av frisörens ansträngningar. Främlingen hade dyra kläder på sig: en grå kostym, en ljusrosa skjorta, en lila slips med grå ränder. Det var till och med en halsduk som stack upp ur bröstfickan på hans jacka, det verkade vara siden. Den döde vågade ligga på min sällsynta kaffefärgade soffa utan att ta av sig skorna. Skräck var blandad med irritation: jag hatar när folk går runt i mitt hus med skor på. Och jag bryr mig inte om att hans läderskor förmodligen är dyrare än mina möbler, jag bryr mig inte om att han är död! Jag ville snabbt bli av med den oförskämda personen från det sällsynta som jag ärvt från mina föräldrar. Du kan bli dödad för sådan fräckhet!

Sluta! Var det inte jag som dödade honom? Frost föll på min hud, det verkade som om alla hårstrån på min rygg och armar reste sig. Minnet, reptilen, var tyst, det förrädiska samvetet gömde sig utan att göra ett ljud.

Den första frågan är: vem är den här medborgaren och hur hamnade han här? För det andra: hur och vem dödade honom? Och det tredje, viktigast för mig: vad ska man göra med liket?! Förmodligen är jag en född brottsling - min fantasi har redan ritat bilder av mig som ringer Timur, och efter att ha rullat in den döde mannen på en matta tar vi honom ut i bagageutrymmet på en bil till närmaste trappavsats. Eller är det bättre att gå utanför stan helt och hållet? Åh, tänk om en vän är på affärsresa? Vad ska man då göra med liket? Mammor, vad tänker jag på?! Nu ska jag lugna mig lite och ringa dit jag ska.

Bröstfickan stack ut mer än väntat. Kanske finns det några dokument där, under den smarta halsduken? Utan att tänka två gånger sparkade jag av mig tofflorna och närmade mig kroppen. Jag rörde av misstag min hand - den var inte domnad än. Ja, ett körkort i Andrey Nikolaevich Bolkonskys namn. Wow, precis som min favorithjälte Tolstoy! Det är synd att han dog, jag menar den här Bolkonsky, bredvid som jag sitter, och inte författaren... Men jag tycker också synd om författaren till "Krig och fred". Och framför allt tycker jag förstås synd om mig själv.

Tårarna rann i en ständig, okontrollerbar ström. Med huvudet i händerna satte jag mig bredvid den livlösa främlingen. Vilket liv? En bit minne slets ur mitt minne... en död man i min favoritsoffa... Hur hamnade jag!

- Gerda, vad hände? Varför gråter du?

Jag skrek när svala fingrar rörde vid mina handflator.

- A-ah-ah! "Med ett skrik hoppade hon tillbaka och kraschade på golvet.

- Gerda! Vad är det för fel på dig, lilla?!

- Gerda, vad hände?

Mannen gömde långsamt sina händer bakom ryggen, som om han indikerade att han inte skulle röra mig längre.

- Du lever? – frågade osäkert.

Eftersom han "petade" mig och kallade mig vid namn, får jag också vara bekant.

"Självklart," nickade mannen och såg förvånat på alla mina rörelser. - Vad kommer att hända med mig?

"Varför reagerade du då inte när jag försökte knuffa bort dig?"

– Jag trodde att det var ett nytt spel – en törnrosa och en tjej i kort mantel utan underkläder under...

Efter hans intresserade blick rodnade hon och spände bältet. Främling - för mitt liv kunde jag inte våga kalla honom Andrei Bolkonsky! – suckade han av låtsad besvikelse.

För att få situationen tillbaka på rätt spår gick jag till offensiven:

- Vad gör du här? Vem är du? Och varför ligger du i min soffa med skorna på?

Blondinens gråa ögon smalnade.

– Gerda, fortsätter vi att spela?

- Nej. Vad händer?

- Lille, slog du i huvudet? – skrattade han glatt.

Och jag erkänner det:

- Ja. Baksidan av huvudet. Förmodligen under ett bad. Och nu kommer jag inte ihåg allt. Du precis.

Blondinen förbannade. Nej, jag förstod inte exakt vad han sa, om jag inte har fel, på franska. Men den förhöjda tonen och känslorna i hans röst tydde på att han inte prisade denna underbara natt.

Lana Ezhova

Hennes mörka riddare

Jag vaknade upp i ett badkar fullt av kallblod.

Nej, det var vad det verkade för mig av rädsla - vattnet blev oroväckande rosa i det elektriska ljuset, och det var definitivt blod i det, men i en obetydlig mängd. Det aromatiska skummet fastnade på sidorna i sorgliga flingor. Det var en dov smärta i bakhuvudet och mitt vänstra ben värkte ovanför knät. När hon reste sig upp, såg hon ett djupt sår, som om någon inte bara hade gjort ett snitt, utan också hade plockat i det. Blodet, konstigt nog, rann inte, som om låret redan hade börjat läka och vattnet bara hade mjukat upp det.

Var kommer det ifrån? Vad är det för fel på ditt ben? Med mig? Vad? Jag kommer inte ihåg…

Jag kommer inte ihåg... och det verkar som att jag inte vill komma ihåg. Det ringer i mitt huvud. Inte en enda sammanhängande tanke, bara något svårfångat kaotiskt och nu onödigt.

Vacklande kröp hon upp ur badet och upp på mattan. Huden på mina handflator och fötter var skrynklig av att ha varit i vattnet under en längre tid, och hela min kropp kliade av klor. Utan att torka mig tog jag på mig en dräkt och knöt fast benet med en handduk – nu blöder det inte, men om jag rör på mig, kommer det plötsligt att forsa ut?

Mekaniskt sänkte hon den blodiga fonten. Tratten, som snurrade snabbt, sög vatten, tvållödder och mitt blod i avloppet. Wow! Överraskning till alla överraskningar! Det låg en kniv i botten av badkaret. Att döma av benhandtaget och det böjda bladet var den inte avsedd för köksexperiment.

Upptäckten stimulerade mental aktivitet och skingrade dimman av apati. Det verkar som att såret inte har orsakats av någon utan av mig. Skär hon verkligen av sina ådror? Hmm, på benet? Och jag skulle ta livet av mig på ett originellt sätt – med en jaktkniv? Och hon skar inte en artär, utan plockade dumt i "köttet"? Letade du efter något? Kuslig...

Jag vet inte varför, men jag ville snabbt tvätta bort alla spår av det misslyckade "självmordet". Jag sköljde av badkaret och kniven med isvatten. Sedan lade hon vapnet i en nisch under tvättstället.

Och så såg jag henne.

Det låg en konformad silverfärgad sak på golvet. Enligt actionfilmer är det en kula. Om du tror på sunt förnuft att den ödmjuka bibliotekarien och kulan är begrepp från olika icke-sammanhängande verkligheter, så är detta en oidentifierad del från något konstigt föremål. Okej, jag tar reda på det senare, men låt det nu ligga på hyllan med badtillbehör.

Om minnet inte helt har gått i överväxling så ska första hjälpen-kit stå i köket, på hyllan med te och kryddor. Detta är sant. Bomull, peroxid, bandage - allt jag behöver.

Blodet hade redan torkat och sipprade inte, och skäret var inte så djupt som jag först hade föreställt mig. Farfar sa det rätt, rädsla har stora ögon. Och ändå behandlade jag såret, och nästan utan att rycka till. I filmerna får sådana skador karaktärerna att svimma. Jag upplevde ingen helvetisk plåga, jag bandage det snabbt. Hur skulle du veta om sådana sår behöver sys? Eller kommer den att växa igen av sig själv? Jag hatade att gå till sjukhuset: i köer med mormor kan man få hypokondri – de diskuterar så många olika sjukdomar, verkliga och inbillade, att det blir illa.

Det är djup natt ute. När jag stängde gardinerna märkte jag att min kaktus hade växt lite. Detta är vad det innebär att dyka med huvudet först in i arbetet - tiden går fort, du märker ingenting.

Vattenkokaren, ställd på elden, påminde om sig själv med en genomträngande visselpipa. Efter att ha bryggt grönt med jasmin, förbarmade jag mig över min kropp och tog det eftertraktade smärtstillande pillret. Imorgon betalar jag för det här med röda finnar i ansiktet - jag är allergisk mot nästan vilken medicin som helst.

Efter att ha hällt upp kakor på en tallrik insåg jag att om jag inte såg på någon komedi skulle jag inte stå ut med det och ringa Timur för att gråta över mitt självmordsförsök. Och min trogna vän kommer att rusa in med "botemedlet mot sorger" - öl, torkad fisk och saltade nötter. Och sedan kommer påsar under ögonen och kraftiga ångor att läggas till aknen. Precis vad en tjej med minnesförlust behöver. Varför minns jag ingenting? Vad hände med mig? Inget svar. Jag börjar tänka på det och det är som om mina tinningar kläms av en kall båge.

Med te, en tallrik kakor i händerna och en smörgås i tänderna gick jag in i rummet. Från bilden han såg föll brödet ur munnen på honom och på golvet och te rann ut på mattan. I soffan – på min favoritsoffa! – låg ett lik framför den tyst arbetande TV:n.

Herregud, jag förstår...

Den första reaktionen – rädsla och chock – ersattes av tvivel. Var fick jag tanken att det här är ett lik? Kanske för att han inte hoppade upp när jag skrek med en hjärtskärande röst? Han var också onaturligt blek, med ett fridfullt ansikte. Det är precis så de döda ser ut - jag vet med säkerhet, eftersom jag nyligen begravde min farfar, och efter honom min mormor. Och ändå fanns hoppet om att jag hade rusat till slutsatser kvar.

Med darrande händer lade hon disken på soffbordet och böjde sig över kroppen. Herre, snälla! Jag ber dig, låt honom leva! Låt honom sova, bara väldigt, väldigt lugnt...

Tja, inte med min lycka. Jag tryckte med kraft mitt finger i främlingens mage - det fanns ingen reaktion, men om han levde skulle han definitivt vakna.

Den smala, magra kroppen tillhörde en man som inte var äldre än trettio. Ett uttrycksfullt, vackert ansikte med ömtåliga drag inramades av gyllene vetehår, som var i ett tillstånd av lätt förvirring, utan tvekan på grund av frisörens ansträngningar. Främlingen hade dyra kläder på sig: en grå kostym, en ljusrosa skjorta, en lila slips med grå ränder. Det var till och med en halsduk som stack upp ur bröstfickan på hans jacka, det verkade vara siden. Den döde vågade ligga på min sällsynta kaffefärgade soffa utan att ta av sig skorna. Skräck var blandad med irritation: jag hatar när folk går runt i mitt hus med skor på. Och jag bryr mig inte om att hans läderskor förmodligen är dyrare än mina möbler, jag bryr mig inte om att han är död! Jag ville snabbt bli av med den oförskämda personen från det sällsynta som jag ärvt från mina föräldrar. Du kan bli dödad för sådan fräckhet!

Sluta! Var det inte jag som dödade honom? Frost föll på min hud, det verkade som om alla hårstrån på min rygg och armar reste sig. Minnet, reptilen, var tyst, det förrädiska samvetet gömde sig utan att göra ett ljud.

Den första frågan är: vem är den här medborgaren och hur hamnade han här? För det andra: hur och vem dödade honom? Och det tredje, viktigast för mig: vad ska man göra med liket?! Förmodligen är jag en född brottsling - min fantasi har redan ritat bilder av mig som ringer Timur, och efter att ha rullat in den döde mannen på en matta tar vi honom ut i bagageutrymmet på en bil till närmaste trappavsats. Eller är det bättre att gå utanför stan helt och hållet? Åh, tänk om en vän är på affärsresa? Vad ska man då göra med liket? Mammor, vad tänker jag på?! Nu ska jag lugna mig lite och ringa dit jag ska.

Bröstfickan stack ut mer än väntat. Kanske finns det några dokument där, under den smarta halsduken? Utan att tänka två gånger sparkade jag av mig tofflorna och närmade mig kroppen. Jag rörde av misstag min hand - den var inte domnad än. Ja, ett körkort i Andrey Nikolaevich Bolkonskys namn. Wow, precis som min favorithjälte Tolstoy! Det är synd att han dog, jag menar den här Bolkonsky, bredvid som jag sitter, och inte författaren... Men jag tycker också synd om författaren till "Krig och fred". Och framför allt tycker jag förstås synd om mig själv.

Tårarna rann i en ständig, okontrollerbar ström. Med huvudet i händerna satte jag mig bredvid den livlösa främlingen. Vilket liv? En bit minne slets ur mitt minne... en död man i min favoritsoffa... Hur hamnade jag!

- Gerda, vad hände? Varför gråter du?

Jag skrek när svala fingrar rörde vid mina handflator.

- A-ah-ah! "Med ett skrik hoppade hon tillbaka och kraschade på golvet.

- Gerda! Vad är det för fel på dig, lilla?!

- Gerda, vad hände?

Mannen gömde långsamt sina händer bakom ryggen, som om han indikerade att han inte skulle röra mig längre.

- Du lever? – frågade osäkert.

Eftersom han "petade" mig och kallade mig vid namn, får jag också vara bekant.

"Självklart," nickade mannen och såg förvånat på alla mina rörelser. - Vad kommer att hända med mig?

"Varför reagerade du då inte när jag försökte knuffa bort dig?"

Kapitel 1

Jag vaknade upp i ett badkar fullt av kallblod.

Nej, det var vad det verkade för mig av rädsla - vattnet blev oroväckande rosa i det elektriska ljuset, och det var definitivt blod i det, men i en obetydlig mängd. Det aromatiska skummet fastnade på sidorna i sorgliga flingor. Det var en dov smärta i bakhuvudet och mitt vänstra ben värkte ovanför knät. När hon reste sig upp, såg hon ett djupt sår, som om någon inte bara hade gjort ett snitt, utan också hade plockat i det. Blodet, konstigt nog, rann inte, som om låret redan hade börjat läka och vattnet bara hade mjukat upp det.

Var kommer det ifrån? Vad är det för fel på ditt ben? Med mig? Vad? Jag kommer inte ihåg…

Jag kommer inte ihåg... och det verkar som att jag inte vill komma ihåg. Det ringer i mitt huvud. Inte en enda sammanhängande tanke, bara något svårfångat kaotiskt och nu onödigt.

Vacklande kröp hon upp ur badet och upp på mattan. Huden på mina handflator och fötter var skrynklig av att ha varit i vattnet under en längre tid, och hela min kropp kliade av klor. Utan att torka mig tog jag på mig en dräkt och knöt fast benet med en handduk – nu blöder det inte, men om jag rör på mig, kommer det plötsligt att forsa ut?

Mekaniskt sänkte hon den blodiga fonten. Tratten, som snurrade snabbt, sög vatten, tvållödder och mitt blod i avloppet. Wow! Överraskning till alla överraskningar! Det låg en kniv i botten av badkaret. Att döma av benhandtaget och det böjda bladet var den inte avsedd för köksexperiment.

Upptäckten stimulerade mental aktivitet och skingrade dimman av apati. Det verkar som att såret inte har orsakats av någon utan av mig. Skär hon verkligen av sina ådror? Hmm, på benet? Och jag skulle ta livet av mig på ett originellt sätt – med en jaktkniv? Och hon skar inte en artär, utan plockade dumt i "köttet"? Letade du efter något? Kuslig...

Jag vet inte varför, men jag ville snabbt tvätta bort alla spår av det misslyckade "självmordet". Jag sköljde av badkaret och kniven med isvatten. Sedan lade hon vapnet i en nisch under tvättstället.

Och så såg jag henne.

Det låg en konformad silverfärgad sak på golvet. Enligt actionfilmer är det en kula. Om du tror på sunt förnuft att den ödmjuka bibliotekarien och kulan är begrepp från olika icke-sammanhängande verkligheter, så är detta en oidentifierad del från något konstigt föremål. Okej, jag tar reda på det senare, men låt det nu ligga på hyllan med badtillbehör.

Om minnet inte helt har gått i överväxling så ska första hjälpen-kit stå i köket, på hyllan med te och kryddor. Detta är sant. Bomull, peroxid, bandage - allt jag behöver.

Blodet hade redan torkat och sipprade inte, och skäret var inte så djupt som jag först hade föreställt mig. Farfar sa det rätt, rädsla har stora ögon. Och ändå behandlade jag såret, och nästan utan att rycka till. I filmerna får sådana skador karaktärerna att svimma. Jag upplevde ingen helvetisk plåga, jag bandage det snabbt. Hur skulle du veta om sådana sår behöver sys? Eller kommer den att växa igen av sig själv? Jag hatade att gå till sjukhuset: i köer med mormor kan man få hypokondri – de diskuterar så många olika sjukdomar, verkliga och inbillade, att det blir illa.

Det är djup natt ute. När jag stängde gardinerna märkte jag att min kaktus hade växt lite. Detta är vad det innebär att dyka med huvudet först in i arbetet - tiden går fort, du märker ingenting.

Vattenkokaren, ställd på elden, påminde om sig själv med en genomträngande visselpipa. Efter att ha bryggt grönt med jasmin, förbarmade jag mig över min kropp och tog det eftertraktade smärtstillande pillret. Imorgon betalar jag för det här med röda finnar i ansiktet - jag är allergisk mot nästan vilken medicin som helst.

Efter att ha hällt upp kakor på en tallrik insåg jag att om jag inte såg på någon komedi skulle jag inte stå ut med det och ringa Timur för att gråta över mitt självmordsförsök. Och min trogna vän kommer att rusa in med "botemedlet mot sorger" - öl, torkad fisk och saltade nötter. Och sedan kommer påsar under ögonen och kraftiga ångor att läggas till aknen. Precis vad en tjej med minnesförlust behöver. Varför minns jag ingenting? Vad hände med mig? Inget svar. Jag börjar tänka på det och det är som om mina tinningar kläms av en kall båge.

Med te, en tallrik kakor i händerna och en smörgås i tänderna gick jag in i rummet. Från bilden han såg föll brödet ur munnen på honom och på golvet och te rann ut på mattan. I soffan – på min favoritsoffa! – låg ett lik framför den tyst arbetande TV:n.

Herregud, jag förstår...

Den första reaktionen – rädsla och chock – ersattes av tvivel. Var fick jag tanken att det här är ett lik? Kanske för att han inte hoppade upp när jag skrek med en hjärtskärande röst? Han var också onaturligt blek, med ett fridfullt ansikte. Det är precis så de döda ser ut - jag vet med säkerhet, eftersom jag nyligen begravde min farfar, och efter honom min mormor. Och ändå fanns hoppet om att jag hade rusat till slutsatser kvar.

Med darrande händer lade hon disken på soffbordet och böjde sig över kroppen. Herre, snälla! Jag ber dig, låt honom leva! Låt honom sova, bara väldigt, väldigt lugnt...

Tja, inte med min lycka. Jag tryckte med kraft mitt finger i främlingens mage - det fanns ingen reaktion, men om han levde skulle han definitivt vakna.

Den smala, magra kroppen tillhörde en man som inte var äldre än trettio. Ett uttrycksfullt, vackert ansikte med ömtåliga drag inramades av gyllene vetehår, som var i ett tillstånd av lätt förvirring, utan tvekan på grund av frisörens ansträngningar. Främlingen hade dyra kläder på sig: en grå kostym, en ljusrosa skjorta, en lila slips med grå ränder. Det var till och med en halsduk som stack upp ur bröstfickan på hans jacka, det verkade vara siden. Den döde vågade ligga på min sällsynta kaffefärgade soffa utan att ta av sig skorna. Skräck var blandad med irritation: jag hatar när folk går runt i mitt hus med skor på. Och jag bryr mig inte om att hans läderskor förmodligen är dyrare än mina möbler, jag bryr mig inte om att han är död! Jag ville snabbt bli av med den oförskämda personen från det sällsynta som jag ärvt från mina föräldrar. Du kan bli dödad för sådan fräckhet!

Sluta! Var det inte jag som dödade honom? Frost föll på min hud, det verkade som om alla hårstrån på min rygg och armar reste sig. Minnet, reptilen, var tyst, det förrädiska samvetet gömde sig utan att göra ett ljud.

Den första frågan är: vem är den här medborgaren och hur hamnade han här? För det andra: hur och vem dödade honom? Och det tredje, viktigast för mig: vad ska man göra med liket?! Förmodligen är jag en född brottsling - min fantasi har redan ritat bilder av mig som ringer Timur, och efter att ha rullat in den döde mannen på en matta tar vi honom ut i bagageutrymmet på en bil till närmaste trappavsats. Eller är det bättre att gå utanför stan helt och hållet? Åh, tänk om en vän är på affärsresa? Vad ska man då göra med liket? Mammor, vad tänker jag på?! Nu ska jag lugna mig lite och ringa dit jag ska.

Bröstfickan stack ut mer än väntat. Kanske finns det några dokument där, under den smarta halsduken? Utan att tänka två gånger sparkade jag av mig tofflorna och närmade mig kroppen. Jag rörde av misstag min hand - den var inte domnad än. Ja, ett körkort i Andrey Nikolaevich Bolkonskys namn. Wow, precis som min favorithjälte Tolstoy! Det är synd att han dog, jag menar den här Bolkonsky, bredvid som jag sitter, och inte författaren... Men jag tycker också synd om författaren till "Krig och fred". Och framför allt tycker jag förstås synd om mig själv.

Tårarna rann i en ständig, okontrollerbar ström. Med huvudet i händerna satte jag mig bredvid den livlösa främlingen. Vilket liv? En bit minne slets ur mitt minne... en död man i min favoritsoffa... Hur hamnade jag!

- Gerda, vad hände? Varför gråter du?

Jag skrek när svala fingrar rörde vid mina handflator.

- A-ah-ah! "Med ett skrik hoppade hon tillbaka och kraschade på golvet.

- Gerda! Vad är det för fel på dig, lilla?!

- Gerda, vad hände?

Mannen gömde långsamt sina händer bakom ryggen, som om han indikerade att han inte skulle röra mig längre.

- Du lever? – frågade osäkert.

Eftersom han "petade" mig och kallade mig vid namn, får jag också vara bekant.

"Självklart," nickade mannen och såg förvånat på alla mina rörelser. - Vad kommer att hända med mig?

"Varför reagerade du då inte när jag försökte knuffa bort dig?"

– Jag trodde att det var ett nytt spel – en törnrosa och en tjej i kort mantel utan underkläder under...

Efter hans intresserade blick rodnade hon och spände bältet. Främling - för mitt liv kunde jag inte våga kalla honom Andrei Bolkonsky! – suckade han av låtsad besvikelse.

För att få situationen tillbaka på rätt spår gick jag till offensiven:

- Vad gör du här? Vem är du? Och varför ligger du i min soffa med skorna på?

Blondinens gråa ögon smalnade.

– Gerda, fortsätter vi att spela?

- Nej. Vad händer?

- Lille, slog du i huvudet? – skrattade han glatt.

Och jag erkänner det:

- Ja. Baksidan av huvudet. Förmodligen under ett bad. Och nu kommer jag inte ihåg allt. Du precis.

Blondinen förbannade. Nej, jag förstod inte exakt vad han sa, om jag inte har fel, på franska. Men den förhöjda tonen och känslorna i hans röst tydde på att han inte prisade denna underbara natt.

- Bakhuvudet? Tillåter du mig att titta?

Och han rörde sig försiktigt, som mot ett blygt djur, mot mig. Jag erkänner att jämförelsen som min fantasi slängde upp verkade förödmjukande. Och jag vände orädd ryggen till Bolkonskij och kastade mitt våta hår över axeln. Till försvar för mitt hoppande mod kommer jag att säga att om han önskat mig illa så hade han brutit nacken för länge sedan, eftersom vi är ensamma i lägenheten.

Långa fingrar rörde försiktigt vid mitt huvud. Lätta, milda beröringar visade sig vara ofarliga och behagliga.

"Det finns ingenting, inget skavsår, inget hematom," sa han och fortsatte att massera sin nacke och axlar. "Är du säker på att du slog dig själv, Gerda?"

Mitt dumma namn, hatat sedan barndomen, lät mjukt från hans läppar, som om han gillade det.

- Lasarus! Varelse! – morrade de bakifrån. - Ta bort din kratta från henne!

När hon nästan fick ett hjärtstopp, tryckte hon sig mot bröstet på gästen, som omedelbart kramade honom villigt.

"Skjut inte, Ruslan, ha ett samvete," svarade blondinen kyligt.

– Vem av oss har det kvar! Medan jag kör runt i stormarknader och letar efter chokladkaka med jordgubbar, tafsar du på min Gerda!

Hans?! Hon flaxade förvånat med ögonfransarna och vände sig om för att titta på ägaren som hade dykt upp. En lång brunhårig man med mycket arga gröna ögon frös vid tröskeln till rummet. Mörkblå jeans med ett läderbälte och en svart T-shirt med ett geografiskt tryck dolde inte den atletiska kroppen och betonade de framträdande musklerna. Wow, vilken stor kille... Det är synd att hans snygga utseende nu blev bortskämd av hans uttryck av ilska. Wow, nu kan jag föreställa mig hur en mördare ser ut!

- Lazarus, är du döv? Håll händerna borta Gerda! Eller sitter de fast? Så jag kan hjälpa till att slita av dem!

Det blev tydligt av tonen att han skulle slita av dem för gott och göra den ljushåriga mannen handikappad. Jag måste ingripa - annars dyker det fortfarande upp lik i mitt hus.

Jag öppnade munnen, på väg att kräva att de saktar ner, som Bolkonskij - eller Lasarus? – Han slog mig till det och sa återhållsamt:

– Ruslan, lugn, du skrämmer Gerda. Något hände när du var borta, du borde veta...

- Vad? Du... du vågade röra henne, din jävel?!

Jag förstod inte vad de pratade om, men den brunhåriga mannen dök plötsligt upp bredvid oss. Och med en subtil rörelse kastade han bort den blonde mannen från mig. Efter att ha kraschat in i väggen och studsat av en gummiboll, sprang Bolkonsky in i Ruslan. Klämningar snurrade männen runt i rummet som en tromb. Först täckte jag min mun med handflatorna och gömde mig i ett hörn av rädsla för att bli attackerad. Men när jag hörde möblerna spricka och vaser från min mormors samling gick sönder, kunde jag inte stå ut.

Och hon skrek:

- Sluta! Vem är du egentligen? Och vad gör du i min lägenhet?!

Killen, som heter Ruslan, vände sig överraskad om, på väg att bli träffad i njurarna. Utan att ens rycka till av smärta utbrast han oroligt:

– Gerda, minns du inte vilka vi är?

- Nej! Jag kommer inte ihåg! "Jag ville lägga till "idioter", men i sista stund höll jag mirakulöst mitt ord.

Kampen slutade omedelbart. Männen tittade på varandra med oro och stirrade på mig.

Den som hette Lasarus, trots det helt andra namnet på sitt körkort, suckade och började berätta:

”När Gerda såg mig blev hon rädd. Jag tror att hon har delvis minnesförlust. Hon kan ha slagit sig själv när hon halkade i badrummet. Eller så var det så vi tre tillbringade kvällen.

Vi tre tillbringade kvällen?! Mamma älskling! De fruktansvärda och vulgära, eller snarare, fruktansvärt vulgära, antagandena som gick genom mitt huvud fick mig att må illa.

- Killar, till slut! Svara mig, vem är du?!

"Jag är din pojkvän", lät det samtidigt.

Jag litar på min instinkt - den säger alltid till när de ljuger för mig. Nu var det tyst, inte protesterade. Hon kunde inte hålla tillbaka ett generat skratt, eftersom hon kände att hon var i en dum situation, frågade hon:

- Vad? Båda på en gång?

Främlingarna nickade unisont.

Dejtar jag två sexiga män samtidigt? Nej. Kan inte vara det. Jag tittade på deras allvarliga ansikten igen. Nej. Åh kom igen! Mitt lättpåverkade sinne tänkte samma sak - rummet simmade framför mina ögon, och jag svimmade skamligt.

En avlägsen konversation invaderade hans medvetande och väckte honom från hans påtvingade dvala. Jag låg i min favoritsoffa. Ett. Och genom den löst stängda dörren hördes ett bråk som blossade upp i köket.

"Det här är vår chans att börja om", sa blondinen, om jag inte har fel.

- "Vår"? Lasarus, dra åt helvete, din jävel, det här är min chans! – Ruslan skickade sin motståndare på en helt annan väg, men jag kommer inte att upprepa efter honom? Jag, barnbarn till en filolog som samlade modern folklore, skäms över att uttala banala förbannelser. - Kom ihåg att du övergav henne. Vad sa du? Jag tycker inte om rödhåriga, tror jag?

Betyder det att vi inte gillar rödhåriga? Nåväl... minus en poäng för Bolkonsky. I allmänhet är jag inte en rödhårig, jag är guldblond... mer exakt, väldigt gyllene... okej, jag är en rödhårig. Det vidriga samvetet tillåter dig inte att ljuga ens för dig själv. Det är vad livet är, va? Jag kan inte ens ljuga i tankarna, patologisk ärlighet tillåter mig inte!

"Ja, jag gillar inte rödhåriga, men Gerda är guldblond," hittades Lazarus, och jag bröt ut i ett leende och gav tillbaka den avdragna poängen och lade en till ovanpå.

– Sluta clowna runt, låt oss bestämma vad vi ska göra.

- Ingenting. Jag är glad att två månader försvann från hennes minne. Vi har fått en andra chans, och jag kommer inte att missa den.

Två månader?! Chockad kunde jag knappt hålla tillbaka lusten att skrika. Hur två månader?! Kan inte vara!

– Vill du spela upp vår bekantskap med Gerda så att den blir perfekt? Vad kommer att hända när hon kommer ihåg allt? – Ruslans röst utstrålade gift. – Igår kunde hon knappt tolerera oss, tror du att sådana känslor raderas ut tillsammans med minnen?

– Jag är övertygad om detta. – Min första bekantskap stödde hans förtroende med ett argument: – Åh, vad vördnadsfullt hon klamrade sig fast vid mig i rädsla när du kom tillbaka och började skrika... Mm...

Jag rodnade. Rösterna i köket tystnade, ersattes av ett obegripligt tjafs. Det verkar som att där... nej, av stolarnas kraschande att döma var det definitivt bråk där. Rastlös! De kommer att förstöra min lägenhet! Och när jag redan hade vågat skynda mig till hjälp av de olyckliga möblerna, återupptog kämparna sin dialog.

– Lazarus, har du inte tänkt på att minnesförlust inte är en följd av slaget? Vad sägs om en riktad magisk attack?

– Har den nya Glasutredningen blivit ett ben i någons hals? Tja, det är ett alternativ. Men varför trädde besvärjelsen i kraft tre eller fyra timmar efter att vi kom hem?

– Försenad åtgärd? – föreslog Ruslan. "Vi måste ringa rådet, låt dem skicka en trollkarl för att räkna resterna av Gerda."

– Det kommer inte att fungera – vår tjej tog som alltid ett bad med aromatiskt salt, och om jag kommer ihåg det raderar det avtrycken av någon annans kraft.

Männen pratade om något annat, men jag lyssnade inte längre. Magi? Trollformler? Hur många av oss slår i huvudet? Jag tror inte på häxkonst, även om min mormor kallades en trollkvinna. I bildlig mening förstås. Efter att ha undervisat i språk och litteratur i skolan började hon göra hemgjorda kosmetika. Och en liten grupp nöjda kunder gav henne en inkomst flera gånger större än hennes pension. Lotioner, tonics, masker och krämer gjorde underverk - framstående damer i staden grälade om rätten att vara bland de utvalda. Och ändå luktade det inte magi där, bara kunskap om kemi, fysiologi och naturens kraft. Jag är övertygad om att det inte fanns något övernaturligt i min mormors mediciner, eftersom de inte hjälpte mig...

Det bandagerade benet distraherade mig från sorgliga tankar. Hon kliade. Fruktansvärt stark. Huden skulle ha slitits av under bandaget! Men hon kunde inte röra sig, annars hade hon gett sig själv - vid minsta rörelse knarrade den gamla soffan, som ett hundra år gammalt vissnat träd i blåsigt väder.

– Så det är bestämt. Vi informerar varken chefen, ledaren eller mästaren om vad som hände”, sammanfattade Ruslan samtalet.

"Vi löser minnesproblemet själva", instämde samtalspartnern lätt.

- Bara, Lazarus, låt oss vara ärliga. Om vi ​​är tysta, då båda.

"Vem tar du mig för, din katt, inte avslutad av nattfjärilar?" – blondinen var indignerad. "Jag tänker inte ge ett trumfkort till någon som jag planerade att störta för två månader sedan!"

- OKEJ OKEJ! Du hatar din Mästare, minns jag.

Ett tag var det tyst i köket. Då sa Ruslan eftertänksamt:

– Jag kanske borde ringa Tomasovsky? Tänk om han vet hur han ska återställa Gerdas minne?

Varken omnämnandet av trollkarlar eller några mästare med ledare väckte så många känslor i mig som namnet på min mormors gamla vän, den så kallade familjevännen. Arthur Tomasovsky är den äckligaste gubben i världen. Den föraktfulla grimasen som dök upp varje gång jag kom in i rummet där de drack te med mormor gjorde mig fortfarande arg. Och hans fraser är fulla av "vett"! ”Raisa, gör något med ditt barnbarn, du är en mästare på skönhet. Eller en skomakare utan stövlar? Jag skulle inte höra det på evigheter! Det enda som är värre än den gamle Tomasovsky är hans barnbarn, som heter Arthur efter sin farfar. En välvårdad man, vars attraktionskraft förstördes av ett avskyvärt ansiktsuttryck, exakt samma som hans äldre släkting.

Jag träffade Arthur Jr när jag fyllde sexton, nästan ett år efter att jag flyttade till min mormor. Hon skickade mig efter Tomasovsky. Och jag, som försökte uppfylla begäran, gick in i huset när ingen svarade på knackningen. Det var där jag först såg mitt barnbarn... Stilige Arthur arbetade hårt på blondinen och stönade så mycket att jag först bestämde mig för att han dödade henne. På något sätt gav jag bort mig själv. Mannen höjde huvudet. Hans disiga blick dröjde sig kvar på mina läppar, varefter han flinade och vinkade med fingret. Mig! En sextonårig besvärlig tonåring som såg en sexscen med egna ögon för första gången. Jag rusade iväg, som om djävlar från helvetet jagade mig och körde mig i rumpan med en höggaffel. Den yngre Tomasovsky rusade efter honom och täckte lyckligtvis hans... hmm... länden med lakan.

– Du är Gerda, eller hur?

Efter att ha kört om stod han på tröskeln och log belåtet åt något.

Jag rodnade av skam och tittade ner och nickade.

– Vad ville du, Gerda?

Stammande framförde hon mormoderns inbjudan.

- Tjej, du gillade det du såg, eller hur? – frågade Arthur insinuerande.

Förskräckt tittade jag in i hans ögon. Mörkret virvlade inom dem. Och inte bara mörker, utan något klibbigt och smutsigt...

När jag skakade negativt på huvudet tog han tag i min haka och leende svarade han:

- Du ljuger. Du är i den åldern när en mans och en kvinnas närhet väcker nyfikenhet. Jag kan upplysa dig... i teorin. Min vän kommer inte ens tänka på att invända om du vill titta på oss i informationssyfte.

- Med nöje, farbror! Jag går bara till affären för popcorn och Fanta!

Nej, självklart svarade jag inte på det sättet då. Tyvärr kännetecknades jag vid sexton år inte av varken mod eller kvickhet. Jag vrålade högt och Arthur, skrattande, knuffade ut mig på gatan.

Jag berättade bara för en vän om det äckliga förslaget och smetade ut snopp i hela ansiktet. Timur Ladov var indignerad länge. Sedan föreslog han, tillsammans med killarna från judosektionen, att träffa denna pervers på gatan och "upplysa" om att det är förbjudet att ofreda minderåriga tjejer.

Med svårighet avrådde hon sin vän från idén att slå den yngsta av Arthurs. Något sa till mig att då skulle mina släktingar få reda på min skam. Men jag skulle inte ha överlevt en sådan förnedring. Hmmm, ungdomlig maximalism i all ära... Nu skulle jag inte tiga.

- Så, ska vi ringa Tomasovsky?

- Behövs inte! – Jag skrek och gav mig själv.

Jag kliade mig också på benet av nöje, och soffan knarrade högt. Och först när hon drog ut fingrarna under bandaget insåg hon: huden under var hel och slät. Vad i helvete händer? Jag upprepade denna fråga högt när båda mina förmodade pojkvänner sprang in i rummet.

-Vad är det för fel på mitt ben? Det var ett sår där för bara några minuter sedan.

Killarna tittade på varandra. Och jag gillade inte de lika sorgsna uttrycken i deras ansikten.

Den blonde mannen tog på sig rollen som förhandlare.

– Gerda, tror du på det övernaturliga?

- In i trummorna, små gröna män och yetis? Säkert. – Jag nickade hånfullt på huvudet. "Och jag vet också att det finns två fruktansvärda djur - ekorren och fjällräven, som dyker upp när människokroppen befinner sig i tillstånd som vanligtvis är ovanliga för den.

Lasarus grimaserade som om han hade bitit av en halv citron.

- Nej, jag menade magiker...

– Zigenska mormödrar som tar bort skador, det onda ögat och överflödiga guldsmycken från kunder? – Jag avbröt.

– Nej, riktiga magiker. – Blondinen, synlig för blotta ögat, höll på att tappa tålamodet. – Och även vampyrer och varulvar.

– Nej jag tror inte.

– Har du någonsin trott att legender, sagor och skräckhistorier inte uppstod från ingenstans?

Jag tänkte på det och kom ihåg böckerna jag läste som barn. Uttrycket av hopp i pojkarnas ansikten skulle ha gjort en annan lögn. Men tyvärr är mitt samvete pigg.

Förlåt, pojkar, jag är en skeptiker och jag letar inte efter monster under sängen i ett mörkt rum. För hon bjöd inte. Men ett par försökte smyga in i sängen... Inte filmmonster, utan de som bor bland oss ​​och verkar som vanliga människor, men i verkligheten... nej, det är förstås bättre att inte kolla utan att hålla sig borta från dem. Men här är det mitt eget fel - jag förstår inte män så bra.

- Ruslan, vad ska vi göra med henne? – Lasarus knep ihop sina läppar. - Vi måste använda chockterapi.

- Tänk inte ens tanken! ”Den brunhåriga mannen tog tag i hans hand.

Sent. Han log redan brett och visade långa, bländande vita huggtänder.

- Wow! Din tandläkare är en virtuos. Kan du ge mig adressen? Jag är inte där för sådana skämt, det är bara det att jag plötsligt gör ont i tänderna.

– Jag är en vampyr, kan du inte se?

En djup rynka av missnöje skar mannens näsrygg.

– Jag ser att det finns ögon. Och nyligen hittade jag på Internet ett foto av en tjej som hade fått horn i pannan för att hon var en "demon". Och vill du håna dina kroppar? jag förstår inte.

Medan jag delade med mig av mina åsikter om missbruk av människokött tog Ruslan av sig sin T-shirt. Vad är jag? Jag har inget emot – det är trots allt varmt i lägenheten. Ja, och det fanns något att se där. Det var en torso värd beundran, säkerligen en källa till stolthet för en brunhårig man och ett föremål för svart avundsjuka bland män av oatletisk kroppsbyggnad. Skulpterade muskler, axlar som jag ville röra... Och magen förtjänade ett separat samtal om "abs"... Åh, ja, jag är redo att lära mig namnen på alla muskler om det blir en levande anatomiguide! Dessutom är jag redo att skriva en ode till denna bål!

Till min skam svalde jag högt. Det fanns ingenstans att falla lägre, förutom från soffan som hon satt på till golvet. Det är naturligtvis ännu värre när din mun är öppen och saliv droppar från den. Och jag pratar inte om rabies nu. Men nej, om rabies, bara om den sorten som injektioner inte kan rädda dig från.

- Hallå! Hallå! Vad gör du? – Jag blev indignerad när Ruslan tog tag i bältet på sina jeans.

Han bara flinade och blixtrade. Jag slöt ögonen. Verkligen, jag ljuger inte. Och sedan, oförmögen att kontrollera sin skamlösa nyfikenhet, öppnade hon ögonen. Munnen öppnades efter dem av sig själv. Den unge mannens nakenhet gömdes av en skimrande dimma. Den första tanken på att vi brann försvann så fort en tiger dök upp ur diset. Tiger! Mor! Hon flög pladask från soffan, backade mot utgången av rummet och sprang in i Lazarus med ryggen, vars rörelse hon inte ens märkte.

"Tyst, tyst... var inte rädd," sa blondinen mjukt och tog honom i axlarna. - Den här wastigern är inte farlig för dig. Vill du klappa?

- Nej tack! Jag är ingen tränare, jag kommer att vägra experimentet.

Det randiga odjuret suckade tungt som en människa och sänkte huvudet. Och jag kände mig ledsen. Och vild. För istället för den normala reaktionen - hysteri och ytterligare en svimningsanfall - så knäppte jag. Och det fanns ingen känsla av överraskning alls. Det var som om det inte var första gången jag såg en person förvandlas till ett stort rovdjur. Tanken på att detta var ett knep eller att jag drogs av ett hallucinogent ämne slog mig inte ens upp. Jag trodde inte att Ruslan förvandlades till en tiger. Jag visste det. Och innerst inne uppfattade jag det som normen, som det naturligaste i världen.

Kom denna kunskap verkligen fram från två bortglömda månader?

Jag vill hitta svar på så många frågor! Och den första av dem handlar om mig. Varför läkte såret snabbt? Ruslan och Lazarus - vilka är de för mig? Hur spenderade jag kvällen med dem? Hur nära är vi? Och, viktigast av allt, hur kom jag till det här livet?!

Jag gick tillbaka till soffan och började förhöret:

– Så, jag pratar med en vampyr och en varulv. Vem är jag då?

- Människan. En mycket vacker och charmig tjej.

Hon fnyste vältaligt och sa, lägg inte tänderna i mig, huggtänder, komplimanger kommer inte att avleda min uppmärksamhet från det viktigaste.

- Människan? Tja, med orealistisk förnyelse. Jag läser science fiction, killar, och jag minns att mina repor brukade ta flera dagar att läka, precis som alla andras. Och hur som helst, varför blev jag plötsligt skadad?

"Du blev skjuten av en jägare," skyndade blondinen att förklara. Och tabbykatten - eller snarare en katt, eftersom han är hane? – Hon tog ett steg i min riktning och suckade igen, och den här gången verkar det som att det är felet. – Ruslan tog nästan alla kulor på sig själv, men en träffade dig också.

Åh, det är det! Tigern suckar för att han är orolig... um, ja, jag är en poet. Sluta. Frågor är som den lerniska Hydran, vars huvuden skärs av förgäves: när man får svar på en, uppstår två eller tre nya.

- Vilken typ av jägare? Varför sköt de på oss? Och vad gjorde du när Ruslan låtsades vara en mänsklig sköld?

"Vi gick i en fälla, och medan du försökte förhandla, agerade jag - jag vred huvuden på edbrytarna."

Hmm, kanske om du lämnade andras huvuden på deras rätta platser, skulle vi ändå komma fram till något med de människorna? Och så en ny tanke: är människor jägare?

"Ja, mest", svarade Lazarus när jag uttryckte det. – Jägare blir de som har mött midnattsvärlden, det vill säga den dolda världen av vampyrer, magiker, varulvar och andra nattens varelser. Och oftast såg dessa människor ondska från oss. Eller så blev de helt enkelt rädda när de insåg att varelserna från skräckfilmer inte var fiktion, utan verklighet.

Det verkar för mig att jag förstår dem, även om de inte skadade mig, och jag kände inte mycket rädsla. Ja, lite oro.

– Och nu miljonfrågan: varför följde jag med dig för att förhandla med människor som har skjutvapen?

Det ser ut som att jag har blivit dum på två månader för att jag utsätter mig själv för fara.

– För det är ditt ansvar att lösa sådana problem. Du var tvungen att antingen förhandla med dem eller kasta ut dem från stan.

Och Lazarus är en människa, det vill säga en rak vampyr. Jag kisade och kom ihåg under vilken punkt i en bibliotekaries funktionella uppgifter det stod att jag var tvungen att engagera mig i paranormalt skit. Det stämmer, inget sätt.

Medan min hjärna snabbt startade om tog tigern ytterligare ett kort steg.

- Hmm, bytte jag jobb? Och vad, de betalar bra för det? Om midnatts sheriffens lön är mindre än tredubbla bibliotekariens lön, slutar jag.

Mitt ironiska leende bleknade så fort Lazarus nämnde beloppet. I utländsk valuta. Hmmm, nu är det klart hur jag blev involverad i den här historien - banal girighet steg upp i mig. Vad synd, Gerda! Skäms på dig, din merkantila idiot...

När jag tog bort händerna från ansiktet stod tigern nästan precis bredvid mig och tittade sympatiskt med sina gyllene ögon. Och jag strök den silkeslena pälsen mellan de breda öronen. Och detta var det mest trevliga ögonblicket av avslöjandenas natt, om du naturligtvis glömmer skådespelet av en naken överkropp.

Stripe suckade för tredje gången, nu nöjt, och lade sin stora panna i mitt knä. Sassy, ​​men så attraktiv och fluffig.

- Herre, vem har jag blivit på två månader? Var kom jag in?

Det här var retoriska frågor, men blondinen svarade:

Roligt... Jag har mina egna riddare. Vad mer behöver en tjej för att vara lycklig? Speciellt en tjej med minnesförlust? Allt som återstår är att ta reda på vem Glas är.

- Nu ska vi börja om igen? Och var övertygande, för jag börjar frukta för mitt förstånd.

Lazarus nickade osäkert och bjöd in Ruslan att vara med i förklaringarna, eftersom han var trött på att ta rappen för två. Jag hade inget emot det. Och hon vände sig till och med bort när ett darrande dis tätnade runt den randiga.

– Lyssna, tror du inte att vår Gerda är mer nervös än hon borde vara? – frågade varulven och knäppte sina jeans. – Och uppfattar alla förklaringar med fientlighet?

– Precis, jag trodde inte det själv. Förstår vi båda orsaken? – Blondinen flinade.

Och jag bestämde mig för att jag skulle skrika om en rent maskulin förklaring om bitchness, som direkt beror på missnöje, hördes.

- Ja. Glass blodsockernivå har sjunkit, så snälla gå till köket, mademoiselle.

Förvånad vägrade jag inte, även om jag länge har begränsat mig till konfektyrprodukter.

Den efterföljande tebjudningen innebar ett visst mått av galenskap. För det första var jag inte den som ansvarade för mitt eget kök. För det andra hade servicen på högsta nivå en pikant touch - Ruslan tjafsade och glömde ta på sig en T-shirt. Och för det tredje tvingades jag äta chokladkaka och soldoftande jordgubbar. För en flicka som alltid var på diet var detta en järnklädd anledning att hoppa av.

– Efter att ha använt lånad ström måste Glas återställa den. Och ett sätt är att äta något sött. I detta liknar du magiker, som alla har en söt tand”, förklarade Lazarus.

Och Ruslan bad om ursäkt:

- Förlåt, innan du tappade minnet bad du om chokladkaka med jordgubbar, men jag hittade dem bara separat...

Vampyren spärrade smygt ihop ögonen och skrattade.

- Vad? – Varulven kom nära. – Vill du säga något? Var inte blyg.

– Du måste lyssna mer noggrant.

– Jag minns exakt dina ord om att Gerda beställde chokladkaka med jordgubbar.

- Tårta och jordgubbar. Som de säger, flugor är separata, kotletter är separata.

– Nej, du sa jordgubbstårta.

– Hmm, är minnesförlust smittsam?

Ruslan kokade som en vattenkokare på spisen, och Lazarus, synlig för blotta ögat, njöt av retandet. Som barn, ärligt talat!

– Killar, berätta mer i detalj vad Glas är och vad det äts med? – frågade jag och la den tredje tårtbiten på tallriken. Ja, apokalypsen hade kommit för min figur, men mina smaklökar grät av lycka. Och jag ska gråta på gymmet imorgon. Från överspänning.

"Makten i midnattsvärlden är koncentrerad i händerna på kontrollanter, representanter för de rättsliga och verkställande myndigheterna," började Ruslan förklara. – Eller som de officiellt kallar sig – World Control Organization. De ingriper när en konflikt uppstår, när den universella lagen kränks. Eller helt enkelt när det passar dem. Alla gillar inte den här typen av ingripande. Och i Rus tider försökte trollkarlar, varulvar och vampyrer hitta ett alternativ, för om du gillar det eller inte, uppstår ofta kontroversiella frågor. Det som behövdes var någon som skulle hålla fast vid neutraliteten och försvara alla parters intressen lika. Den som inte kan mutas och luras, som inte ljuger själv. Någon som kan tävla med vampyrer och varulvar i styrka och snabbhet. Och magikerna skapade röster från människor med unik absolut ärlighet. Folk som du, Gerda. Efter ritualen som band oss ​​tre fick du våra förmågor och osårbarhet.